J'ai appelé One night at the golden bar l'expérience qui consiste à me rendre vulnérable pour trouver la beauté qui apparaît dans une déclaration d'amour mièvre, affectée, démodée et queer. En écrivant depuis l'extase et le romantisme, l'orateur et la recherche de la voix chantée et mise en musique sont apparus ; en définitive, je voulais trouver un chant qui mette en évidence la fragilité des sentiments depuis le regard queer.
Je veux invoquer depuis une sorte de ciel inventé la figure de l'ange, m'interroger sur les identités qui se trouvent dans cet endroit à la fois vulnérable et monstrueux, et sur la manière dont nous allons protéger ces corps lorsqu'ils s'exposent dans leur fragilité. Pour me comprendre, je me dis qu'il s'agit de ce que les feux du désir et de l'amour ont fait à mon corps et à mon langage en pensant à d'autres hommes.
En chemin, toutes les fissures non résolues qui font partie de l'insaisissable associé au romantisme apparaissent ; les tensions entre les théories que nous formulons pour inventer de nouvelles façons d'entrer en relation avec la toxicité masculine et l'hétéronormativité et, en même temps, la capacité de tomber malade de désir devant L'Homme qui laboure la terre. Cette fissure, c'est cette performance. Mais cela peut aussi être l'attaque dont Ana Torroja chante dans La Force du destin lorsqu'elle dit « une nuit, au bar de l'Oro, j'ai décidé d'attaquer ».
Et cela pourrait aussi être ce que Rilke a dit : « tout ange est terrible ». Ou toutes ces autres choses que je vois quand je chante l'amour mais que je ne comprends pas.